Flieg, Engelchen, flieg

Julia Grinberg

Gelbe Gloria, rostiges Konvolut.

Das hat mit Liebe zu tun.

Ausbleiben eines happy ends

als Daseinsberechtigung,

als Beatmungskredit,

als erektile Hoffnung.

Flieg, Engel.

Würde ich gerne,

aber mein linker Flügel

ist nicht gestrickt.

Zehnuhrdreißig,

die Silberäuglein entlaufen,

wollen fangen spielen.

Ach, reden wir mal über etwas.

Über Kupplungen hohler Körper,

Über kommunizierende Röhren,

Über die Notwendigkeit von Abstrichen,

Über grausames Glück.

Foto: Maryna Iakymenko

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